Ezra Pound

Imposible desligar este poema de la biografía del autor, creo yo. El último verso es discutible.

E.P. Ode Pour L'election De Son Sepulchre

For three years, out of key with his time,
He strove to resuscitate the dead art
Of poetry; to maintain "the sublime"
In the old sense. Wrong from the start--

No, hardly, but seeing he had been born
In a half savage country, out of date;
Bent resolutely on wringing lilies from the acorn;
Capaneus; trout for factitious bait;

Idmen gar toi panth, hos eni troie
Caught in the unstopped ear;
Giving the rocks small lee-way
The chopped seas held him, therefore, that year.

His true Penelope was Flaubert,
He fished by obstinate isles;
Observed the elegance of Circe's hair
Rather than the mottoes on sun-dials.

Unaffected by "the march of events,"
He passed from men's memory in l'an trentuniesme
de son eage;the case presents
No adjunct to the Muses' diadem.

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- La verdad, me jode que no me llamen por mi nombre. Me preguntan "¿cómo te llamás?" "Anita" y me dicen "bueno, Ana". Me dan ganas de preguntar si son imbéciles. O sea, yo no soy prejuiciosa con la gente, pero cada vez que me dicen "Ana" pienso que la humanidad es realmente imbécil, ¿me entendés?
- Sí, posta...a mí en la secundaria me decían chizo o chizito.
Silencio incómodo. Agregó:
- A veces, me agarraban de a varios, me ponían de coté en un banco, y... no sé cómo decirlo... me "humillaban" con la pata de una silla.
- Sos un pelotudo.
- ¿Por?
- Yo dije lo del nombre para reirnos un poco y vos me salís con un dramón.
- Lo que contabas no es gracioso...
- Bueno, pretendía serlo. Además, escuchame, recién nos conocemos, se supone que estás chamuyando y vos me contás eso...sos un pelotudo atómico.
- No sabía que estaba que estaba chamuyando. En serio. Además, en ese caso, deberías valorar que te soy sincero.

Cross

Mentiría si dijese que este posteo no tiene nada que ver con la elección de Obama.
También mantiría si dijese que lo posteo, más allá de si me gusta o no, por la elección de Obama.
Si hay alguna relación, la verdad no lo sé. Seguramente no la haya.
Tenía ganas de postear este poema. Eso es lo fundamental.

Cross

My old man's a white old man
And my old mother's black.
If ever I cursed my white old man
I take my curses back.
If ever I cursed my black old mother
And wished she were in hell,
I'm sorry for that evil wish
And now I wish her well
My old man died in a fine big house.
My ma died in a shack.
I wonder were I'm going to die,
Being neither white nor black?

Langston Hughes