El Mundo, El Dinero, La Moral

Diario de mi vida en Once

Otro día. El sol sale groso. En pleno invierno. Me la chupa. Hay algo de autodestructivo en vivir nomás. Por qué habría que hacer algo ameno al respecto. Y si quise bajar a algún círculo del infierno para poder estar más cómodo... al final no me puedo equivocar. No creo en censores. Mi cotidaneidad lleva al espejo y los turulos en el comedor, desayunar tostadas mientras otros desayunan falopa. Son esas mañanas a las cinco de la tarde en las que me gustaría cachetear los culos de todas las judías ennegradas que salen a la calle para no mostrarse y seguir un camino que marca los renglones de la palabra, y uno piensa por dentro que jamás va a poder afectarles realmente la cabeza a esta gente. El antídoto parece ser la poronga, meter unos centímetros de carne puede llegar a estimular una cadena de enzimas que pueda mejorarles la vida. Y las cofias, la cabeza rapada y la ropa negra larga la tienen puesta todos.

Pero en mi vida en once todavía no entiendo la aventura. Ayer un peruano me hablaba de las maravillas de los lugares peruanos. Pero cuando le dije de ir, me recomendó ir acompañado, para que no me descuarticen. Mi compañero de piso vive la vida como una aventura. Sabe que la adrenalina es una droga que reemplaza satisfactoriamente a la planificación, al futuro, a ansiar una construcción ficticia. En realidad ya está muerto. Pero lo quiero tanto que no quiero que se de cuenta. El mundo necesita locos como él, alguien que siga la guerra contra el buen juicio. Alguien que encuentre romántica la consecución de seguir perdido después de perder el carril. El mundo es muy basto como para pensar que se lo conoce. E incluso la propia aventura se cierne sobre uno mismo. Cuál es el factor que genera el azar, la probabilística de que te despierte la mañana con una chica que durmió con tu amigo chupándote la pija, y cómo hace esa persona para ir a trabajar inmediatamente después de eso. 

Sigo con la ilusión de que el sexo trae conciencia. Sé que es una falacia. Admiro a los que lo profesan con entusiasmo. Creo que estoy perdiéndole fe. Necesito una monja que me encarrile en las sendas del buen feligrés. Necesito tirarme boca abajo y que una chica se estruje la concha hasta que me caigan gotas de su coito en la boca, algo que me haga sentir de nuevo con la luz entre los ojos. Subliminar. Subliminal.  

Ano Nimio

Montparnasse

El hielo choca con el hielo y hace un glaciar. Si desvías la mirada hacia los Andes, el glaciar crece aun más: xuenta con el calor de la mirada. Pero si la mirada es fría e impasible, no hay glaciar. No hay hielo, no hay agua, no hay cordillera, no hay nada ¿Hay Andes? Una abstracción sin sentido.

There are never any suicides in the quarter among people one knows
No successful suicides.

Si te detenés a pensar (si te detenés) por un instante (es imposible, las céslulas, los átomos, etc). Bueno, si te detenés lo más que puedas, no vas a llegar a ver el abismo (tanto como estando en completo movimiento). Ya lo venís viendo de hace tiempo. El paso lógico es que ya no esté. No estás al borde. Y tampoco se puede escribir desde el abismo. No estás en ningún lugar.

A Chinese boy kills himself and is dead.
(they continue to place his mail in the letter rack at the Dome)

Es casi gracioso no estar en ningún lugar. Es irónico, ¿no? ¡Cómo se puede escribir desde ningún lugar! Ninguna filosofía materialista lo concebiría. Ergo, ninguna filosofía plausible en el año 2009 lo concebiría (más allá de algunos felices reductos). Vos no la concebís. Y tu casilla está llena de spam entre alguna venta de facebook y ofertas de empleo de bumerang y de zonajobs que parecen seleccionadas especialmente para que no te tomen y te frustres ( la mayoría no se detecta como spam; la gente pasa tu dirección de mail, corre de lado a lado, y nadie sabe un carajo de nada; a la larga, es un contacto: puede ser un restaurant, una farmacia; un contacto, eso es lo que importa, porque engrosa estadísticas da prestigio y no te garpa).

A Norwegian boy kills himself and is dead.
(no one knows where the other Norwegian boy has gone)

¿Y en una península en la que el hielo no se derrite en todo el puto año? Nada. No pasa nada. El hielo no se desprende, no está ahí. Es decir, todos dan por sentado que está el hielo. A todos les chupa un huevo. ¿ Y qué carajo me importa el vecino? Me da paja con este frío darle una mano si necesita ayuda. Y no garpa.

They find a model dead
alone in bed and very dead.
(it made almost unbearable trouble for the concierge)

Y claro que si hay una piedra, o lago petrificado, no hay nay nada que hacer. Pero si alguna vez se movió, y tiene un tamaño considerable para que su muerte sea más difícil que la de un microbio, hay que horarla, o hacer algo. Hacer algo. Se movió. No quiso moverserse más pero tenemos que hacer algo nosotros. Ya no se mueve, no se mece, no ladra. Pero alguna vez lo hizo. Todo se vuelve distinto. Hay que hacer algo. Nos da paja, no nos mintamos; pero no queda otra.

Sweet oil, the white of eggs, mustard and water, soap suds
and stomach pumps rescue the people one knows.
Every afternoon the people one knows can be found at the café.

¿Qué problema hay, entonces? Son las 7:18. Vámonos a dormir tranquilos. No es nuestro día.

Temos Muito tempo. Temos todo o tempo do mundo.

(Este es un post repetido sin basura alrededor. Los invito a remitirse a ese, lectores ocasionales. Tópico de la captatio benevolentia: este texto fue escrito sin pericia, por un chabón excesivamente común, e inmerecidamente dotado de afecto. Si no, no los hubiera sometido a esto (si logré someter a alguien a esta altura del texto). Se escribió en menos de media hora, sin revisar (no pienso hacerlo, no pienso leerlo de nuevo, y si lo leyeron, les pido las disculpas más sinceras del mundo))
Hasta pronto, si Dios quiere.
Saludos.

La raya del medio.

Esta mañana descubrí que tengo algún que otro moretón en el cuerpo ¿Me embriagué, me cagaron a palos? No tengo idea. Sospecho de alguno de los caballos que veo pastando en avenida de mayo. Hace como 30 grados y las chicas pasean vestidas como si fuese invierno, en una onda muy retro y muy cool, supongo. El traje en los chabones está de moda.
El resto sigue en la sintonía que la ciudad tenía antes de dormirme: llena de bronca. La gente en auto putea al subte que no es un subte porque va entre los pastizales al nivel de la avenida; algunos autos se llevan puesto algún que otro caballo y no es la bestia la que se lleva la peor parte. El subte-no-subte parece convivir en armonía con las susodichas bestias, pero la gente putea, corre saltando pantanos, se embarran; les chupa un huevo el traje coqueto.
Hay mucho que mirar hoy; me voy a quedar en el balcón toda la mañana. Todo está igual que ayer, un poco distinto, quizás, pero me carcome la duda acerca de los moretones.
Y esa duda pronto se disipa: el puto auto que compré sin registro está hecho mierda una esquina. Me lo merezco por no saber nada del tema. Un montón de tipos lo miran con curiosidad alrededor de un cordón policial. Los otros autos no causan tanta impresión, y yo no les noto diferencia alguna: cuatro ruedas, cuatro puertas, techo, etc.
Mis amigos me dijeron que compre cualquier auto "full". Y yo dije textual que lo quería "full".
Y ahí me hicieron una pregunta que no entendí; algo así como si lo quería con "condensador de flujos". Sí, full.

Vote For Pedro

diario de la vida en once

.3

despertar entre el bullicio. haber recomendado una película no aceptada. uno quiere volver del blanco y negro y no encaja en el color. extraño en dos mundos. y encima uno tiene la siguiente charla:

-estábamos los tres viendo la peli, una mierda.

-pero es una peli mtv, qué esperabas.

-eso no es mtv, es surrealismo idiota yanqui sin sentido.

-pero el final es genial.

-no vi el final, me fui a la hora y diez.

-no faltaba nada, te podrías haber quedado.

-sí, pero es que había mucho olor a mierda en la pieza. es más, creo que el otro día, me tiré un pedo muy fuerte. es probable que esté cagado hace dos días y no me haya dado cuenta.

la peli era napoleon dynamite.

Ano Nimio